La crosta di parmigiano
Vive sola al primo piano delle case popolari. Dentro di lei risuona tutto ciò che accade fuori: i clacson, i passi, le conversazioni al telefono, i bimbi, sempre meno…
Non esce quasi più. Ogni quindici giorni va in farmacia, una volta al mese dal medico, una volta a settimana a fare la spesa con la nipote acquisita.
A volte resta con pochissimo in casa, ma non vuole disturbare nessuno. E nemmeno uscire.
Le piacerebbe un dolcetto. Invece le è rimasta una scorza di parmigiano. La rosicchia piano, affacciata alla finestra. Prova a salutare i passanti che camminano lenti.
La scorza è dura, si fa fatica a morderla, ma è un piacere che si prolunga per ore. Che importa? Il tempo, lei, ce l’ha.
Quando vedi una “Giada” alla finestra, saluta.
